Pasaba por allí

En el refugio de los sueños: Nocturno

2012-01-28T03:05:00.000-08:00

El escritor necesitaba de una noche de lluvia para ponerse a teclear e intentar que las musas o esos hilos que mueven el universo le contaran alguna de las historias que vagan suspendidas y arrastradas por el viento para que aquel que ande atento pueda atraparlas.
Mira por la ventana: la lluvia reclama reflejos de los escasos automóviles que circulan por debajo del elevado balcón donde se encuentra. Algún intermitente parpadea negando y apurando reflejos al suelo. El autobús municipal va recogiendo, entre la neblina, a los últimos náufragos del día mientras hasta sus oídos se deslizan las lejanas notas musicales del bar de copas de la plaza. Cuando llegue la hora de amanecer, como si fuera savia de la primavera, a eso de las seis, hombres y mujeres comenzaran a rezumar, aún cabizbajos y somnolientos, de los portales de los edificios para acudir a sus trabajos diarios. Mientras esta hora hiera los cuerpos, los edificios permanecerán callados y concentrados en un sueño reparador, con sus cientos de ventanas apagadas: quizás sea la pequeña lámpara junto al ordenador desde donde escribe, la única que esté emitiendo esa tenue y babeante luz blanca. Bajo los soportales de la plaza, embutidos en cartones y mantas, algunos pobres diablos pasarán su noche de insomnio junto al brik de vino agrio que sirvió para calentar su primer sueño. La noche irá venciendo las horas, lenta pero inexorablemente. El escritor comenzará a escuchar el leve trinar de un gorrión que despereza su plumaje sacudiéndose la humedad de la noche o el zureo de una paloma que inicia, tras su gorgojeo, los primeros vuelos del día en busca de sustento. Pero aún es temprano para que esa muchedumbre que día tras día deambula por las calles de la ciudad, cruzándose los unos con los otros, se desperece. El banquero aún rezonga su suerte convertida en oronda barriga que sube y baja al ritmo de sus pulmones chamuscados por el hollín del habano tras la copiosa cena. Su enrojecido rostro mantiene la sonrisa producida por sus ganancias diarias en bolsa; en ese mismo instante el portero del inmueble donde se sitúa el banco habrá comenzado a llenar de carbón la caldera con la que calentar el despacho del banquero durmiente.
La vida comienza con su palpito diario, con sus incógnitas e incongruencias, mientras al escritor se le van cerrando los ojos al mismo tiempo que bosteza reclamando el descanso.

En el refugio de los sueños: Soledad (2ª parte)

2012-01-23T14:54:00.001-08:00

De tarde en tarde aquella muchacha, que se había convertido en una mujer más atractiva que guapa, acompañaba a su madre a la oficina. Las visitas solían coincidir con la época de navidad o verano, por lo que Javier suponía que Soledad seguía estudiando en otra ciudad. En la temporada veraniega y en contadas ocasiones se cruzaban por las calles de su ciudad. Soledad siempre iba acompañando a su madre a la que los años comenzaban a ocasionarle un ligero pero detectable deterioro físico. Javier y Soledad continuaban mirándose como cuando eran adolescentes, insinuándose con los ojos pero atrapados por una vetusta condición victoriana, que para nada se correspondía con la época que les había tocado vivir.
Es curioso como tarda, en ocasiones, de pasar el día a día; hay jornadas que parecen no ir a terminar nunca, y sin embargo cuando vuelves la vista atrás te das cuenta que los años han ido pasando sin apenas darte cuenta de ello. Javier continuó en el banco y a medio camino entre los cuarenta y cincuenta años había cumplido sus expectativas profesionales pero en el terreno personal continuaba enamorado platónicamente de Soledad. La veía ahora paseando a doña Remedios que postrada en silla de ruedas le sonreía sin conocerle ya. Pero en esta vida siempre hay una nueva oportunidad que suple a aquellas que dejamos pasar.
Aquella mañana soleada de otoño, la oficina estaba profusamente iluminada con la luz natural que entraba por los amplios ventanales. Javier enfrascado en unos documentos que tenía sobre la mesa de su despacho sintió un brillo fugaz a la altura de sus ojos, mientras un cosquilleo le rozaba la sien. Alzó la vista y vio una pistola junto a su cara: estaban atracando el banco. Lo que recordaría después cuando tuvo que declarar a la policía fue el silencio que se hizo en las dependencias bancarias. El tiempo se detuvo aquellos escasos minutos en que los delincuentes se hacían con su botín. La policía tras escuchar su declaración le mandó pasar a una sala anexa para que firmase cuanto había contado y fue allí, en esa habitación, donde se encontró con los negros ojos de Soledad. Se acabaron las excusas, estaban solos, por primera vez en sus vidas estaban solos.
Tras firmar la declaración, Javier, conoció más de la vida de Soledad en cinco minutos que en los veinte años anteriores. Y el amor, si es que alguna vez se hubiera ido, regresó.
Comenzaron a verse, a salir juntos, pero siempre eran tres. Soledad no quería separarse de su madre ni un instante, salvo las horas que por su trabajo la dejaba al cuidado de una enfermera que la asistía en casa.
-Lo siento, Javier, es todo cuanto te puedo dar. Mientras mi madre se encuentre en este estado me debo a ella. ¿Puedes comprenderlo?
-Claro que puedo y te apoyo, pero para mí no es obstáculo, podemos vivir juntos sin que tú tengas que abandonar a tu madre.
-Te quiero tanto que no puedo permitir que tu vida se convierta en un continuo desasosiego. Es demasiado sacrificio para ti. Javier, estás acostumbrado a vivir solo desde hace mucho tiempo. Estoy segura de que nuestra relación se iría deteriorando poco a poco hasta que dejaras de quererme. El Alzhéimer es así, va socavando la resistencia de las personas, tanto de quien lo padece como de quien lo sufre. Créeme, lo mejor que podemos hacer es dejar transcurrir al tiempo, será él quien ponga las cosas en su sitio. Vuelve a tu vida, por mucho que me hayas dicho que es pura abulia, siempre será mejor que la que te espera de momento conmigo. Yo seguiré también con mis rutinas, sabes que mi trabajo me lleva mucho tiempo, y en casa mientras cuido de mi madre sigo estudiando, parece que esto de las oposiciones no tiene fin.
- ¿Por qué no te conformas con el trabajo que ahora tienes en lugar de matarte con la razón para aprobar esas dichosas oposiciones que tanto tiempo nos quitan de estar juntos? –preguntó un molesto Javier ante la actitud de Soledad.
- ¿Acaso renunciaste tú a tus tentativas de ir ascendiendo en tu profesión? –contestó Soledad ligeramente contrariada.
- Lo decía por estar más tiempo a tu lado.
- No, lo decías por egoísmo. No creas que no te entiendo –dijo Soledad intentando suavizar la conversación-, pero sé que es mejor para los dos que cada uno haga su vida. Juntos no haríamos más que complicárnosla. Esto no es vivir, hazme caso Javier. Al final nos haríamos daño. No me pidas, por favor, todo o nada; entonces sí que pensaría que eres un egoísta.
- ¿Qué me pides, entonces que haga?
- Sólo te pido tiempo. El problema es que no sé cuánto.
Volvieron a pasar los días, eternos, inacabables, pertinaces…, pero del mismo modo cuando Javier y Soledad echaron la vista atrás se dieron cuenta que se habían perdido poco a poco, como si a la llama del hogar le hubiera ido faltando los troncos que necesitaba para avivar aquel fuego que se fue apagando. Cada vez se vieron con menos frecuencia, hasta desaparecer casi por completo aquella relación, si es que podía llamarse de esta manera. El amor parecía haber huido de sus vidas.
Hasta por tres veces a lo largo de aquellos años que siguieron fue asaltado el banco donde trabajaba Javier, sin que por fortuna hubiese que lamentar ningún tipo de daño salvo el monetario. El tercero lo vivió en primera persona, afortunadamente los atracadores eran de guante blanco. Todo ocurrió en cuestión de minutos. Una pareja extranjera, bien vestida y con documentación para el banco en regla, estaba en su despacho cambiando unos cheques en dólares a pesetas. Acababa Javier de comprobar y fotocopiar los pasaportes y cheques como era preceptivo cuando interrumpió la policía nacional y procedió al arresto inmediato de la pareja. El sobresalto para Javier fue enorme; el resto de compañeros se enterarían después cuando vieron salir del despacho a los dos atracadores esposados. Al parecer la documentación era falsa y los cheques, robados; venían siguiéndoles de otros bancos de la ciudad donde habían hecho lucrativos y falsos cambios. Meses después Javier fue citado en el juzgado: debía comparecer como testigo de aquel frustrado robo del que apenas tenía ya casi recuerdos. Según le indicaban en la carta debía testificar reconociendo a los atracadores.
La cita era para el martes siguiente a las doce del mediodía en el Juzgado de Primera Instancia. Javier se personó unos minutos antes y al llegar a la puerta se encontró con una notificación clavada con chinchetas que decía escuetamente: “Las vistas previstas para hoy martes han quedado aplazadas hasta nuevo aviso por el fallecimiento en el día de ayer de la señora Juez Doña Soledad Rodríguez Alonso. Se les avisará oportunamente la nueva fecha de comparecencia”.
La soledad más absoluta se incrustó en el alma de Javier.

En el refugio de los sueños: Soledad (1ª parte)

2012-01-20T04:40:00.001-08:00

Ella era Juez, pero eso Javier no lo sabía todavía. Se enteró más tarde, mucho más tarde, cuando ya nada tenía remedio; cuando se acababa de quedar solo quizás para siempre.
Muchos años atrás, Javier se había fijado en aquella chica de cara redonda, ojos oscuros e indecisos y sonrisa franca. La veía a menudo en la oficina bancaria donde él trabajaba de “botones”. Se ruborizaba al ver que la chica se quedaba contemplando su uniforme azul de chaqueta cruzada y botonadura doble con el nombre del banco grabado en cada uno de aquellas enormes y llamativas condecoraciones de latón cromado. La gorra que formaba parte de aquella arcaica indumentaria fue, desde un principio, desdeñada por Javier; en más de una ocasión le costó una bronca de algún superior. Pero para él era toda una muestra de inconformismo y rara vez la usaba.
Enterarse del nombre de la chica era fácil, bastaba con mirar los ficheros de la oficina. Soledad tenía una libreta de ahorro junto a su madre, a la que solía acompañar una o dos veces por semana hasta el banco. Javier se le quedaba mirando boquiabierto, sus dieciséis o diecisiete años de por entonces le delataban, a esa edad no había sitio para el pudor. La chica retenía sus miradas más de lo que el muchacho era capaz de aguantar y entre ambos comenzó a nacer un vínculo sin que mediaran las palabras.
Javier era tímido y Soledad lo parecía. El retraimiento de Javier se debía, en buena parte, al trabajo que desempeñaba: mover carpetas y archivadores de un lugar a otro de la oficina, repartir la correspondencia, atender a sus compañeros en cuantas exigencias le requerían… y siempre con aquel desdeñoso uniforme. ¡Cómo iba a fijarse en él, aquella criatura que lo tenía alelado! A sus dieciséis años sabía que en su trabajo sólo podía aspirar a llegar a ordenanza, y siempre con el insufrible uniforme. Así había sucedido siempre con los compañeros mayores que componían la plantilla del banco.
No necesitó pensarlo mucho para tomar la decisión más correcta que habría de tomar en su vida: estudiar. El bachillerato nocturno que hubo de acometer antes de intentar llegar a la universidad no fue demasiado obstáculo para él. En dos años sacó la titulación de bachiller superior. Soledad le daba empuje desde la distancia pues aunque las miradas entre los chicos cada vez eran más largas y menos contenidas, seguían sin cruzar esa barrera. Siempre se interponía el dichoso uniforme.
La oportunidad de estudiar una carrera en su ciudad eran mínimas, pero podía optar por una carrera de nivel medio acorde con sus circunstancias de trabajo: Peritaje Mercantil fue su decisión; nuevamente acertó. Sólo podía acudir a la Escuela de Comercio por las tardes, pero no le importó; aunque tardarse cuatro o cinco años en concluir sus estudios la decisión estaba tomada. La realidad demostró que fue capaz de terminarlos en los tres cursos de carrera y unos pocos meses de año siguiente: en febrero del cuarto año concluyó sus estudios y dijo adiós al uniforme para siempre. Por aquellos años muy pocos trabajadores del banco podían presentar un currículo como el suyo, quizás ninguno. La dirección supo premiar su esfuerzo como merecía: dio el salto a oficial de segundo nivel, pero era sólo el principio de sus sucesivos ascensos. Mientras tanto Soledad había desaparecido de su vida.
A partir de su nueva situación, Javier, en más de una ocasión, atendió personalmente a doña Remedios, madre de Soledad. Remedios era una mujer alta, de cara enjuta y malhumorada, siempre vestida de negro, de manos rosadas y uñas largas y cuidadas. Resultó que con el trato era una mujer amable y cariñosa. Javier, no sin que su rostro se incendiara por unos momentos, se atrevió a preguntarle por su hija.
- ¿Soledad se llama, verdad doña Remedios?
- Sí, está fuera. Estudia leyes.
- ¡Ah! No, le preguntaba porque hace tiempo que no le acompaña a usted.
- No puede, ahora está muy ocupada, pero ya le diré que la envía sus saludos.
- Muy amable por su parte, doña Remedios. Sí, salúdela de mi parte –añadió Javier a quien el rubor había vuelto a subir a su cara, sin que Remedios pareciese percatarse de ello. (continuará)…

En el refugio de los sueños: Refranes

2012-01-15T12:02:00.000-08:00

(P.D. Lo escribí hace años. Era la época del auge de los monólogos, por si podía ser utilizado. Sólo fue un intento)

Se han fijado Uds. La cantidad de refranes y dichos que manejamos al cabo del día. Seguro que conocen cientos. Van circulando entre nosotros como si tal cosa.
Dicen que el inventor de la mayoría de ellos fue Sancho, el del Quijote; no me extraña que su amo diese en loco, porque la verdad es que los refranes no dicen lo que parece.
Mi madre, que se parece a Sancho......... en lo refranera, me dijo cuando venía hacia el teatro: Susi, me llama Susi, “ANDATE CON PIES DE PLOMO”; si le hago caso no llego a la hora.
Y es que es verdad, el refrán o el dicho engañan: “FÍATE DE LA VIRGEN Y NO CORRAS”, pero ¿queda alguna virgen por ahí?. “NO HAY DOS SIN TRES”. Madre mía con lo que cuesta echar el primero.
“A QUIEN MADRUGA DIOS LE AYUDA”. Pues mira, no. Resulta que cuando naces eres la pequeña de la casa, al menos hasta que nace tu hermano. Entonces te apartan, dejas de ser la pequeña, la reina de la casa. De qué te sirve entonces madrugar, si ni dios se acuerda de ti.
Vas creciendo y cuando llegas a los 13 años, y empiezas a salir con los primeros chicos, y lo estás pasando bomba; un buen día va tu madre y te dice: “DIME CON QUIEN ANDAS Y TE DIRÉ QUIEN ERES”. ¡Y me lo dice mi madre, la mía! !Trece años juntas y aún no me conoce!¡ Que horror! Y yo la contesto: “ANDE YO CALIENTE Y RÍASE LA GENTE”, pero a la gente que le importa que no me conozca mi madre.
“EN EL PECADO LLEVARAS LA PENITENCIA”(fingir voz de madre); pero que pecado, si acabo de empezar, si aún no lo he probado; si sólo tengo 13 años.
Poco más tarde ya te ven de formal con el primer chico, pero no te dejan tranquila, no, !qué va!. Tu creías que al ir de formal nadie se iba a meter contigo. Pues no, siempre habrá alguna “conocida” que te espete sobre tu chico: chica ten cuidado que “CUANDO EL RÍO SUENA, AGUA LLEVA”. Pero digo yo:¿Hay algún río que no lleve agua?!Que si no hay agua no hay río!, guapa, y además a ti que te importa, “QUIEN TE MANDA METERTE EN CAMISA DE ONCE VARAS”. Y, oye, !qué te entiende!. Aunque claro, no te haga ni caso.
Mi madre se queja mucho de la poca ayuda doméstica que recibe por parte de sus hijos, pero resulta que cuando intentamos echarle una mano, nos dice: “QUITA, QUITA, QUE CAGA MÁS UN BUEY QUE CIEN GOLONDRINOS”........... Pero vamos a ver, quién se puede parar a contar lo que cagan cien golondrinos. Y claro pasas de coger la aspiradora.
Pasan los años y te casas.....”TE CASASTE, LA CAGASTE”. ... mira, éste si se entiende; será por aquello de “LA EXCEPCIÓN CONFIRMA LA REGLA”......(pensativa). Si, si, es la excepción, porque cuando pierdes la regla, es la concepción. Ya se sabe “SARNA CON GUSTO NO PICA”. Si pica,si, ya lo creo que pica.
Pero a lo que iba, te casas, y claro quieres casarte con el cachas de tu novio cuanto antes. Y él, inteligente el chico, te dice: pues como no quieras casarte a las 8 de la mañana. Pero !Nicolás, si a esas horas no andan por la calle ni los curas!; de ahí el dicho: “SOL MADRUGADOR Y CURA CALLEJERO, NI EL SOL CALENTARÁ MUCHO NI EL CURA SERÁ BUENO”. Pero sirve para casarte.
Y llega la noche de bodas, y el momento deseado, y aquello ..... no es del tamaño que esperabas, “TU GOZO EN UN POZO”. Pero, digo yo, !si el gozo hubiera sido de él, si con eso no va a llegar al pozo nunca!. Lo que digo, todo al revés.
Pasan un par de años, tienes la parejita, y cuando menos lo esperas, !zas!, vuelves a perder la regla; si, la de antes -¿recuerdan?-. Y tu chico, el deseado -¿otra vez recuerdan?, sólo se le ocurre decir: “ERAMOS POCOS Y PARIÓ LA ABUELA?. Pero, !qué abuela!, si sólo tengo 13 años, ¿verdad mamá?.
Por eso les digo, no se les olvide que “QUIEN LLEGA TARDE AL BAILE, BAILA CON LA COJA”. Así que adiós, que me esperan para cenar.

En el refugio de los sueños: Mi casa ha sido tomada por las flores...

2012-01-08T11:40:00.000-08:00

“Mi casa ha sido tomada por las flores,
Traigan copas, traigan vasos
Al derrame de colores…”
(Silvio Rodríguez)

Esto que ha pasado estos últimos días en nuestro hogar; lo componía el canto-autor cubano en el año 2003. Mi casa fue materialmente tomada por maletas, mochilas, coches de niños con sus padres (mis sobrinos de Madrid), la cuna, la cunita, la bañera de los bebés, paquetes de regalos, polvorones, iphones, tabletas, portátiles, móviles sin número por determinar (algunos, hasta tres), cables y cables y más cables…,una china (Carolina que vino a vernos desde Tarragona en cuya universidad estudia ahora), la abuela con sus noventa y seis años, dos bogavantes que se cayeron desde la encimera y caminaron un buen rato por el suelo de la cocina sin que nadie se atreviese a interrumpir su paseo matinal, Nico que no encontraba las cervezas, los baños continuamente ocupados por las largas melenas de las chicas; es curioso esto de las chicas: las que tienen pelo liso, se lo rizan, y las de pelo rizado, se lo alisan. La más pequeña de la troup, Amanda, cuyo mayor interés era ver las mesas vacías y claro todo lo tiraba al suelo, siempre acompañada en este quehacer por su hermana Carlota que no le permitía jugar con “mis” juguetes, según decía, y claro había lloros y llantos unidos a los villancicos que este año eran todos en inglés; ¡pero por Dios, dónde quedó el funda-fun de toda la vida! Añadir un tablero para la cena, con sus inestables caballetes que hacían vacilar a cada copa de cava ¿Por qué las harán tan altas? ¿Es que no conocen el principio de la gravedad universal? Y las sillas: “Como poner diecinueve sillas sin que las unas se molesten a las otras y los habitantes del salón puedan circular con relativa soltura”, podía haber sido el título de una película de los Marx, claro que ellos ya tenían su camarote.
En fin que nuestra casa fue tomada por la alegría. Hoy, hace apenas unas horas se han ido: les deseamos la misma paz que nos han dejado.

En el refugio de los sueños: Veinte de diciembre

2011-12-19T14:59:00.000-08:00

No recuerdo con exactitud si fue por la coronación del rey o por promulgarse aquel día la constitución; el caso es que aquel año de 1975 la lotería nacional no se pudo celebrar el día veintidós de diciembre, como es de rigor, y por primera y única vez en la historia de este sorteo se adelantó al día veinte. Y en nuestra casa nos tocó el gordo de navidad.

Me quedé dormido aquella noche en el hospital, tal era la fe ciega que tenía en la madre. Eran las dos de la madrugada, toda una premonición, cuando nació nuestra hija. Vino al mundo con cuatro vueltas del cordón umbilical alrededor de su cuello; el médico nos dijo que de tanto darse vueltas en la placenta materna, otra premonición. Su primera casa fue la incubadora: una semana entera la tuvo alquilada. Al salir de ella la hicieron un test, para comprobar si su cabecita no había sufrido ningún percance con el ovillo del cordón en que venía envuelta. Creo que se llama: test de Raven, o algo similar, en versión recién nacidos. Afortunadamente fue de los pocos exámenes que aprobó con nota aquellos primeros años de su vida. Buena estudiante no podría decir que fuera, le podía más su mundo interior que la concentración que se necesita para aprender las lecciones; pero era curioso, lo que ella quería memorizar ya lo creo que lo hacía. Lo de la premonición que comentaba se relaciona por la intensidad de su vida de trabajo (algunas veces le dan las tantas de la noche), su ajetreo y su disposición hacia los demás. Siempre en movimiento, vamos.

La primera vez que la vi iba en una limusina (¿otra premonición?) para bebés. En el centro de la Seguridad Social, trasladaban a los recién nacidos en una cuna larga con ruedas; en ella iban hasta una docena, los llevaban a mamar con sus respectivas mamás. Todos, niñas y niños, llevaban en su muñeca una cinta amarilla con su nombre. Una de aquellas criaturas era mi niña, la que hoy cumple años y ya convertida en una mujer espléndida.

Podría recordar muchas cosas de su infancia, pero es, sin duda, el robo de camisas, ¡de mis camisas!, la que evoco como una de las que me hicieron más gracias. Las mangas le sobresalían no menos de una cuarta por encima de sus manos. En ocasiones el jersey también era de propiedad paterna, y vestida de esta guisa se iba, con su cuadrilla de amigas, que aún conserva, a “Regino” como ellas decían. Hasta salieron una vez en la prensa local: el artículo se titulaba “¡Vosotras, las de Regino!”

Desde pequeña le gustó ir al teatro (esta premonición se ha convertido en su vida; no tengo muy claro si en su medio de ganarse la vida, pero sí en su vida). Ganó un premio de poesía escolar… pero no quiero seguir desgranando su existencia, mejor que algún día la cuente ella.

Felicidades hija por tu cumple y gracias por ser como eres. Un abrazo, ojito.

Cuento de Navidad: El Niño Jesús

2011-12-17T12:19:00.001-08:00

Cuando llegan estas fechas próximas a la navidad, en nuestra casa se prepara una pequeña revolución. Mi esposa toca a zafarrancho general y cada miembro de la familia ya sabe lo que ha de buscar. Se trata de encontrar al Niño Jesús que hace unos años, quizás ya media docena, se perdió.

Se trata de una imagen sencilla de unos treinta centímetros que reposaba en un pequeño pesebre hecho de troncos de madera y acostado sobre paja; vamos lo normal para un Niño Jesús. Llegadas estas fiestas quedaba instalado, en el vestíbulo de entrada, en el mueble auxiliar que otrora sirvió de acomodo al teléfono fijo de nuestra casa. ¿Recuerdan?: aquellos aparatos de baquelita que tenían los números en una esfera y que cuando sonaba todos sabíamos que se trataba del teléfono, y que nadie preguntaba a gritos y con fieros aspavientos: ¡quién ha visto mi móvil!

Mi esposa lo colocaba sobre un paño inmaculado y repleto de encajes. El pesebre con el recién nacido era rodeado de adornos navideños al uso. Allí pasaba aquellos días de finales de diciembre y de primeros de año, sonriendo a todos los miembros de la casa y a cuantos nos visitaban aquellos días. Raro era quien al cruzar la puerta de entrada no se quedaba prendado del candor de aquel niño.

Cuando acababan las fiestas, cada siete de enero, la imagen era envuelta en el papel de seda en el que había dormido todo un año y guardado en el armario de nuestro dormitorio.

Pero, ¡héte aquí! que hace seis o siete años (quizás más, que el tiempo vuela), por estos días tan señalados, el Niño Jesús no estaba en el lugar que le correspondía. Mi esposa debió volverse loca buscándolo, pero por más que sacó toda la ropa del armario, abrió y limpió cajones, no pudo encontrarlo. Simplemente se había esfumado. Lógicamente revolvimos de arriba abajo toda la casa, que es lo que venimos haciendo año tras año desde entonces, cada vez con menos esperanzas de encontrarlo he de confesar. No hemos tenido en estos años ningún traslado, sí alguna obra que nos ha obligado a mover muebles de sitio, pero fuera de eso resulta inexplicable el hecho en sí. Un misterio más del “Misterio”.

Yo, medio en broma, suelo comentar, y mi esposa se cabrea, que a lo mejor no le caíamos en gracia y se marchó con alguno de los amigos o familiares que nos visitan, eso sí con cuna y todo.

¡¡¡ FELIZ NAVIDAD ¡!!

En el refugio de los sueños: El desván

2011-12-12T14:19:00.000-08:00

Todos los niños debieran de tener un desván.

Recuerdo la primera vez que subí, o quizás sea mi imaginación la que desea que haga memoria. La escalera de madera crujía a pesar de lo liviano que debía de ser mi cuerpo de niño por aquel entonces. Me iba acercando en silencio hasta la gruesa puerta de entrada procurando andar con lentitud y casi de puntillas para que los duendes que me habían dicho que existían en aquel espacio que, por otra parte, hacía tiempo que estaba tentado de inspeccionar pero que siempre me hacía retroceder un paso y dejarlo para mejor ocasión, no despertasen. Con sigilo empujé la puerta de madera, las bisagras faltas de engrase chirriaron a medida que la abertura se iba haciendo mayor. Un haz de luz dorado de polvo pareció herirme los ojos. Tuve que amoldar la vista ante aquella luz que me cegaba; por un momento llegué a pensar que se trataba de alguno de aquellos duendes que venía a castigar mi osadía al violentar su sueño de años. Pero no, sólo pude escuchar el silencio. Una vez dentro tardé unos segundos en acomodarme a aquella luz. Instintivamente alcé la vista hacia arriba y vi la procedencia de aquella angustiosa luminosidad: se proyectaba desde la claraboya del techo abuhardillado, el resto del espacio estaba en penumbra; mis ojos tardaron en acostumbrarse a ella. Cuando recuperé la visión pude observar amontonadas cajas y más cajas, distinguí también un arcón de madera oscura e infinidad de objetos que a mis ojos infantiles le parecieron personas que se iban a abalanzar sobre mí. Pero nada de eso sucedió. Poco a poco me fui adaptando a aquella nueva situación, a aquel nuevo orden de cosas. Me fui acercando para ver con detalle cada objeto y fui ganando en confianza al advertir que nada terrorífico me sucedía. Me envalentoné hasta ser capaz de abrir uno de los baúles. Lo primero que salió de él fue un vaho de humedad y un halo de polvo producido por el movimiento de la tapa. Estaba lleno de sábanas viejas, al menos a mí eso me parecieron. Tenté, con cierto temor, aquellas ropas por ver de descubrir algo entre ellas. Tenían una fría humedad amarillenta que me hizo desistir, además poco me interesaba aquello: me parecieron rancias e inservibles.

Vagué por la tarima de la que se levantaban restos de carcoma a cada paso que daba. Algo me sobresaltó pues emití un pequeño grito que se quedó colgado en el aire como esperando que alguien lo escuchase. De mayor he sabido que cuando algo se mueve, el ojo humano percibe el movimiento antes que al objeto que lo produce, pero eso fue años después, en aquellos instantes ése algo me atemorizó y a punto estuve de salir corriendo de aquel desván. Me sobrepuse y miré con cautela hacia la zona motivo de mi inquietud. Sonreí al comprobar que había sido mi propio cuerpo al verse reflejado en un espejo. Me acerqué a él. Era un espejo de balancín; estaba cubierto de polvo y mi imagen parecía estar detrás de una débil niebla. Pasé mi mano derecha sobre la sucia superficie dibujando un círculo a la altura de mi rostro. Lo recuerdo tranquilo y aliviado.

Deambulé por aquel espacio sin dueño que ya no me intimidaba pero en el que intuía poder descubrir misterios sin explorar. No me equivoqué, al abrir otro de los baúles encontré un mundo de tesoros hasta entonces sólo imaginarios. Ante mis ojos se presentaron soldados de plomo, una caja que contenía un tren con sus vías, muñecas con tirabuzones ajados por los años que desdeñé casi de inmediato, cuadernos repletos de cromos sobre la vida de don Quijote, del Cid Campeador, de los Diez Mandamientos, de Maravillas del mundo…, figuras de lo que debió en su día un belén con sus pastores e imágenes del portal la mayoría cercenadas por el uso y el paso de los años. Allí estaba la infancia de mis padres y también de mis abuelos, cómo justificar sino aquel sable de empuñadura dorada que debió pertenecer al padre de mi madre que fue militar de la República y del que tanto habíamos oído hablar en las tertulias que mis padres tenían todos los domingos con sus hermanos, hermanas y demás miembros de la familia. Una bicicleta vieja, oxidada y olvidada a la que desde aquel mismo instante opté por sacar del olvido y devolverle la vida y hacerla mi compañera. Recuerdo un balón de fútbol aniquilado por el pateo y que en lugar de válvula tenía un trenzado de cordón por donde se hinchaba. Todo ello hubiera seguido durmiendo si yo no lo hubiese rescato de su letargo.

Aquel verano, en aquella casa del pueblo de mis abuelos, no hubo tarde a las horas en el que el silencio de la siesta se hacía patente, que no subiese aquellas carcomidas escaleras sin hacer el menor ruido, puesto que suponía que mis padres o la abuela me reñirían por descubrir sus tesoros ocultos.

Una vez allí, en los que consideraba mis nuevos dominios, me enzarzaba en batallas sin cuartel, colocando en filas a aquellos soldados de plomo, blandiendo el sable y arengando a mis tropas contra el enemigo imaginario.

Todos los niños son felices en cualquier parte del mundo, independientemente de la situación que les haya tocado vivir. Sólo el hambre y las enfermedades les entristecen por desgracia. Pero allí donde exista un crío nacerá un juguete envuelto en caja de cartón con la que construir un camión; un simple palo hará de espada o un montón de trapos cosidos tendrán el efecto del mejor balón que pueda existir. Su imaginación y sus ganas de vivir no tienen límites.

Por eso creo que todos los niños debieran de tener un desván.

En el refugio de los sueños: Aniversario

2011-12-08T11:22:00.001-08:00

José Luis, tambaleándose, logró abrir la puerta de la buhardilla. Al volverse para cerrar vio un sobre blanco en el suelo del oscuro pasillo. Incapaz de agacharse a recogerlo intentó golpearlo con su pie izquierdo, aquel que empleaba de niño para jugar al fútbol en el patio del colegio. Falló y tuvo que sujetarse en la puerta para no caer. Ya no eres el de antes –pensó en medio de su embriaguez-, “el Zocato” me llamaban, y ahora no acierto ni a un papel quieto -dijo mientras lo intentaba por segunda vez- Ahora sí, el sobre describió una pequeña parábola en el aire y cayó de nuevo. José Luis sonrió y dejando atrás su dicha fue a la pequeña sala que le servía de cocina y de dormitorio y se desplomó sobre la cama, sin quitarse el abrigo.

Manuel llevaba días intentando localizar, entre las revistas antiguas del colegio, la fotografía del curso “Quinto A”. Empezaba a preocuparse al no dar con ella, hasta que revisando las últimas que quedaban en la colección de recuerdos que siempre había guardado, apareció. Allí estaban todos los que buscaba, sus compañeros de los quince años: Andrés, Antonio, Fernando, Ignacio…, a algunos les fue nombrando por sus motes, sonreía mientras recordaba. Habían pasado veinticinco años desde aquella fotografía. Cuatro filas de chicos. La primera con diez o doce alumnos, los más altos de la clase entre los que se encontraba, sentados en el banco corrido y por detrás de ellos otras tres filas, los chicos de pie sobre pequeñas gradas; en la última fila los más bajos de la clase. Sonreía mientras pensaba que ahora empezaba el auténtico trabajo: dar con cada uno de aquellos cuarenta y dos compañeros. A algunos les veía a menudo por la ciudad, sería con los primeros que contactaría. Si lograba a través de aquellos pocos irse poniendo en relación con los demás la labor sería más fácil y sobre todo rápida. Trataba de reunirles a todos después de veinticinco años, y para ello qué mejor que una cena en un buen restaurante. Sólo necesitaba algo de tiempo, algunos de ellos seguro no vivían ya en su localidad y quizás, si lo preparaba bien, se animaran a venir.

Se despertó entre vómitos. Debía ser ya mediodía. Miró su reloj de pulsera pero el cristal estaba roto o quizás fuera su cabeza que no respondía: sus ojos parecían ver a través de una nebulosa azucarada. Se levantó de la cama al tercer intento, todo parecía girar a su alrededor. Se acercó al lavabo y metió directamente la cabeza debajo del grifo. El agua discurrió por debajo del cuello de su camisa, al erguirse penosamente, ocasionándole un voraz escalofrío al resbalar por su pecho y espalda. El frío líquido pareció reanimarlo por un instante, pero sus ojos no respondían y tuvo que sentarse, mejor sería decir dejarse caer, sobre el desastrado sofá. Intentó recordar, con la cabeza echada hacia atrás, lo sucedido la noche anterior y llegó a la conclusión de que sólo había sido una repetición de tantas otras. Unas pequeñas lágrimas se descolgaron de sus ojos, al principio creyó que era el agua que caía de sus cabellos mojados, pero antes de llevarse la mano derecha a los ojos ya sabía que era su conciencia la que lloraba.

La cita era en el restaurante “La Emparedada” a las ocho de la tarde. Manuel aguardaba desde poco antes a los comensales, a sus compañeros de colegio. Estaba nerviosamente alegre. Había preparado la reunión con ilusión o quizás con morbo, no ignoraba que después de tantos años los amigos de entonces habían dejado de serlo en su inmensa mayoría y que la vida de cada cual había transcurrido por derroteros diversos. Aún sin tener noticias, suponía que alguno podía haber fallecido. Fueron llegando con puntualidad; no todos habían respondido a su invitación, pero allí estaban: Fernando, Antonio, Ignacio, Felipe… Los saludos, en principio fríos, fueron reemplazados por risas cada vez más sinceras. Los aperitivos y las primeras copas iban situando las cosas en su lugar. Los cuarenta años que acababan de estrenar y libres, ya de los primeros complejos, hacían presagiar una noche cuando menos divertida. Manuel les iba señalando con el dedo, uno a uno, sin el menor sentido del pudor: Ignacio…médico ¿no? Antonio…Otorrinolaringólogo… ¡joder tío qué largo! Fernando… a este lo conocemos bien: empresario del año en nuestra provincia…rico, claro, pero que muy rico…Nada, nada, Fernando, luego te pagas unas rondas… Fernando sonreía, aunque no le hiciesen demasiada gracia aquellos comentarios, pero en fin estaban entre antiguos amigos, recordando. Y tú –pensó Fernando sin dejar de sonreír- gordo de mierda que te has puesto como un chino cebón. Manuel seguía con la copa alzada y la boca irónicamente placentera mientras decía para sí – hay Fernando, Fernando, si yo contase cómo has conseguido tantas cosas, quizás tu mujer, la hija del dueño de tu empresa, y tú Antonio, el otorrino, que tuviste que cambiar de facultad hasta tres veces para lograr terminar la carrera, el dinero de papá, claro- Manuel seguía sonriendo y alzando su copa hasta el siguiente rostro.

Llegaron los postres, el café, las copas. El humo del tabaco ascendía desde la mesa hasta el techo del restaurante. Se había creado una atmósfera de confidencialidad. Aquellos chicos, ya hombres, habían apartado sus actuales vidas y habían regresado al pasado… a veinticinco años atrás. Reían, ahora, sin ataduras; cada cual había llegado hasta allí por diferentes caminos partiendo desde el mismo lugar: aquellas enormes aulas del colegio y de aquel inmenso patio, centro de tantos juegos compartidos. Y recordando se les iba el tiempo y se iban vaciando las botellas y desapareciendo los paquetes de tabaco convertidos en humo ya irrespirable.

Todos giraron la vista hacia la puerta. El ruido había sido seco, estridente, sin motivo. La puerta de acceso al comedor se abrió con violencia, empujada por una fuerza sin control. Un hombre, joven aún pero gastado por la vida, entró en el comedor como un torbellino. Su indumentaria: una abrigo largo -excesivamente largo y ajado- dejaba ver una camisa amarilla adornada por una descolocada corbata que hacía tiempo había dejado de ser azul, los pantalones de color marrón cubrían por completo unas deportivas deterioradas por el uso. Iba peinado hacia atrás, con el pelo grasiento y humedecido. Sus ojos tristes y acuosos miraban, sin ver ni centrarse, aquella reunión de amigos que alguna vez, hacía ya muchos años, también había compartido.

Algunos se habían puesto de pie. Reinaba ahora el silencio en la sala, solo roto por algún carraspeo de disimulo. Manuel estaba boquiabierto mirando a aquel intruso. Ignacio, Pedro, Ángel fumaban sin apartar la mirada de aquella figura vacilante que acababa de interrumpir sus alegres recuerdos.

-¿Invitaréis a una copa por lo menos? –dijo balbuciendo el recién llegado.

-¡Joder, sí es el Zocato! –exclamó una voz desde una esquina de la mesa- Era Andrés el que había hablado; ¡José Luis, el Zocato!

Para entonces José Luis, no se sabe bien cómo, había cogido una silla y se había sentado alrededor de la mesa. Tanteaba por encima del blanco mantel buscando una copa y agarrando la primera botella que alcanzó llenó aquella hasta el borde. El primer trago se deslizó hacia el interior de su boca y resbaló por su mentón a partes iguales. Un eructo fue el presagio del fin de aquel aniversario.

En el refugio de los sueños: La flor

2011-12-04T15:17:00.001-08:00

Ignacio miraba absorto el continuo goteo del suero. La goma plástica dejaba correr aquel hilo de vida hacia el cuerpo de Miguel. El accidente en aquella estúpida moto, por aquella forma de vida tan salvaje, como en más de una ocasión le había echado en cara, le estaba costando la vida. Sentado al borde de la cama seguía contemplando aquel silencioso fluir sumido en sus pensamientos, en su nostalgia. Cogía su mano -ingrávida, liviana, sin apenas pulso- mientras cerrando los ojos recordaba…recordaba.

Julio del 2011. Le había conocido en aquella barra en la que él no debía de haber estado; pero tal vez el destino así lo había querido. Un cigarrillo que se cae de su cajetilla, un incidente casual, él se agacha, Miguel también como sin querer, vencido por una arbitraria inercia, los ojos que comunican un no se qué, y así empieza una historia de amor, algo rutinario para algunos, y algo inalcanzable para otros a lo largo de toda una vida. Pero así sucede a veces: una mano que se acerca a por el cigarrillo caído y otra que llega al mismo tiempo, sin duda procedente de otro lugar, pero ya no ajena al suceso. Dos miradas que se juntan y unos labios que pronuncian: gracias; que palabra más hermosa para dos seres condenados a entenderse. Levantan sus cuerpos hacia la barra y es ahora cuando se delatan, cuando empiezan a ser uno sólo. Él, Miguel, ha recuperado su cigarrillo, y él, Ignacio, ha comenzado a enamorarse de aquel muchacho de ojos grises, soñadores.

Ya nada será igual en sus vidas. Desde ese momento no parece sino que se hubiese corrido un tupido cendal sobre sus vidas anteriores. Aquellos años pasados sin conocerse ya les son lejanos, como si no hubiesen existido. Y todo porque el amor estaba ahí esperándoles, al alcance de su mano. Lo saben y a partir de ese instante comienza en sus vidas un proceso nuevo. Saborean cada minuto el uno junto al otro; tan sólo sus respectivos trabajos los separan por unas horas, pero el compromiso es tan firme que determinan casi sin pretenderlo huir de sus amistades, refugiarse en cada momento de su nueva vida. Sospechan que no durará para siempre porque aquella atracción es demasiado fuerte para que perdure por muchos años. Por eso desean estar solos el mayor tiempo posible, sin nada que los distraiga. Una nube sofocante se ha posado sobre sus cabezas y amenaza con destruirles, pero piensan que nada es imposible, que se desean el uno al otro de una forma irracional, inhumana. La rutina no existe en sus vidas, el compromiso del uno hacia el otro es sincero, angustioso según el decir de algún amigo. Han dejado de vivir sus vidas; les basta con mirarse a los ojos para comprender los mutuos deseos. Es un amor visceral pero al mismo tiempo lleno de ternura.

Y así, poco a poco, sin apenas darse cuenta llegan hasta ese domingo fatídico en el que habían decidido ir a pasar el día a aquella playa que desde la primera vez que fueron tanto les atraía. La fina arena, en aquel lugar, tenía la particularidad de formar dunas producidas por el incansable viento que solía azotar aquella costa del norte; pero que en los días de calma el lugar era inmejorable y tenía la particularidad que, acomodados tras uno de los montículos, se aislaban del resto del mundo. Allí solían pasar muchas jornadas veraniegas. Miguel se desplazaba en su moto. Ignacio huía siempre de ese aparato marcado por el demonio –según solía esgrimir para no acompañar a su amante-, e iba hasta la playa en coche, así –decía- puedo llevar todo lo necesario: comida, bebida, las tumbonas… Miguel sonreía sabía que a Ignacio le acobardaba verse tumbado en cada curva, notaba que no sentía como él la libertad que le daba el viento azotando su rastro mientras corría a gran velocidad sobre el asfalto. Ignacio, que normalmente llegaba más tarde, se sorprendió al no encontrar a Miguel instalado en “su duna”. Esperó más de lo que el corazón le dictaba, hasta que optó por llamarlo al móvil; con mano temblorosa aguardó y aguardó, volvió a marcar angustiado, presagiando lo peor.

Antonio tiró la colilla sobre el montón de tierra recién removida y la pisó repetidamente de forma maquinal con su bota manchada de barro. Había llovido durante toda la noche anterior y aunque la mañana era gris y desapacible los rayos del sol se filtraban entre las nubes que sobrevolaban el cementerio. La humedad sobre la hierba se podía oler. El sepulturero vio llegar a la comitiva y se apartó ligeramente de la tumba que había escavado.

Cuando todos se fueron y tras el último beso de su hermana Isabel, que lloró sobre el hombro de Ignacio mientras el ruido de la tierra rompía aquel silencio siniestro al caer sobre el ataúd, Ignacio se quedó a solas mirando sin ver el montón de tierra húmeda que aún rezumaba gotas de lluvia por su superficie. Se agachó y depositó sobre el túmulo una hermosa rosa roja.

A los dos días de aquel enterramiento Antonio retiró las flores depositadas por familiares y amigos de Miguel, y dejó únicamente aquella última flor pues en sus años de empleado del cementerio había aprendido a distinguir los verdaderos sentimientos de los que únicamente mostraban un compromiso.

Cada semana una flor nueva, siempre una rosa roja. Antonio cuidaba también de aquel pequeño cementerio. Al principio se sorprendió, pero poco a poco se fue habituando: cada semana retiraba la rosa ajada por el tiempo, y sonreía al ver la rosa nueva. Y así semana tras semana, mes tras mes, año tras año.

Antonio nunca vio a la persona que dejaba aquella rosa roja, pensaba, con razón, que la depositaban en domingo, su día de descanso, por eso no lo dio nunca mayor importancia. Pero aquel lunes amaneció muy lluvioso lo que demoró su trabajo de limpieza del cementerio. Anochecía cuando su labor le llevó a la tumba a la que siempre acudía puntualmente a retirar la marchita flor y desde lejos pudo observar lo que parecía un bulto oscuro sobre la blanca lápida. Se acercó confuso empezando a sospechar, a medida que se acercaba, que se trataba de una persona. Un hombre cubierto por un abrigo oscuro yacía sobre la tumba. El agua corría por su rostro inexpresivo, sin vida, y sus ojos abiertos parecían querer penetrar en la cercana oscuridad de la noche. Su mano derecha sujetaba una hermosa rosa roja con gotas de lluvia en sus pétalos.

Pequeños Relatos Eróticos: ( 10) El pie más erótico del mundo

2011-11-25T11:08:00.000-08:00

P.D. Este relato lo publiqué en el blog con fecha 22 de julio de este año, en la serie “En el refugio de los sueños”. Lo recupero ahora porque creo que bien puede cerrar esta primera decena de pequeños relatos eróticos.

“Frescura e Higiene garantizadas: Sandía, antes 0,61 euros, ahora 0,59 euros”, rezaba en el supermercado el cartel pegado a la amplia cristalera que daba a la calle. Alfredo se encontraba sentado en un banco de láminas de hierro pintadas de verde, justo enfrente del anuncio; la acera le separaba del establecimiento apenas dos metros; no podía observar a la gente que se movía en el interior del mismo, el letrero se lo impedía. Su esposa estaba haciendo las compras del día y él la esperaba cómodamente en el exterior. El cartel ocupaba prácticamente la visión de todo aquel espacio profusamente iluminado a plena luz del día. Apenas si avistaba una pequeña franja horizontal por debajo del aviso de bajada de precios. Entonces fue cuando los vio.

Aquellos tobillos eran finos, delgados, huesudos. Conformaban unos pies pequeños y ágiles que se movían con total desenvoltura alrededor de la caja del supermercado. Unas finas correas eran la única sujeción a unos zapatos de tacones de vértigo. Lujuriosos le parecieron a Alfredo. Las trabillas abrazaban los tobillos en una espiral que iba ascendiendo por las piernas de la mujer, sin que el dichoso cartel dejase ver dónde se detenían. Los dedos, pequeños y bien formados, tenían un color más blanco que el resto del pie y chocaba con el morado con el que iban pintadas las uñas. Fijó su mirada, asimismo, en la cadenilla de perlas que sujetaban las sandalias por el empeine.

Alfredo se levantó del asiento y se acercó hasta la puerta del supermercado por ver si descubría a la persona que se había convertido en su amante de forma tan inesperada; pero no la pudo encontrar. Suponía, con lógica, que una vez pasada la caja saldría a la calle. Buscaba pies, pies que le hablaran, que se fugaran con él, que le excitaran de nuevo. Pero aquella maravilla parecía haberse volatizado. Llegó a pensar por un instante en la posibilidad de que hubieran sido imaginaciones suyas. Una voz le volvió al mundo real. Era su mujer que salía en ese momento del local. ¡¡Alfredo, qué te pasa, qué buscas en el suelo!! ¿Se te ha perdido algo? –El amor, estuvo por contestarle.

Desde aquella mañana Alfredo caminaba con los ojos clavados en el suelo. Buscaba aquellos pies que le habían cautivado. No había baldosa, boca de riego, alcantarilla o rejilla de saneamiento que no conociera. Paseaba sin más sentido que aquella inusual búsqueda, sabedor de que sólo en aquel verano podría encontrarlos: las modas cambian muy deprisa –pensaba en voz alta mientras caminaba-. Llevaba fijados en la mente aquellos zapatos que vio acariciar los tobillos de la mujer y las uñas de los pies pintadas de morado. Eran una fotografía que se había adueñado de él. Se había enamorado de aquellos pies, el resto del cuerpo de la mujer era pura imaginación. Intuía que ascendiendo se encontraría con unas piernas finas y firmes que darían sustento a un hermoso y atractivo cuerpo. Mientras caminaba sin alzar la vista, imaginaba el rostro de ella, debía de tener unos ojos vivos que no dejaría de mover. El pelo lo imaginaba suelto y negro, muy negro, que también balancearía sin cesar. Creía adivinarlo por el continuo movimiento que había observado en aquellos dichosos pies. Buscaba día tras día; hasta su esposa se extrañó de aquella repentina ansiedad por salir de paseo; Alfredo siempre había sido un hombre al que gustaba estar en su casa.

¿Qué haría si los encontrara? ¿Se atrevería a abordar a su dueña? Se imaginaba desatando con lentitud la hebilla de las sandalias, primero la del pie derecho, luego la del izquierdo, por este orden. Se ruborizó al pensar como su trémula mano se deslizaría desde el talón hasta el extremo de los dedos, por la planta, dejando libre así cada uno de sus amores. Sólo de pensarlo, la imaginación se le desbocaba. Una vez desnudos los acariciaría con lentitud, besando cada dedo: cinco besos por pie. Iría ascendiendo hasta los tobillos, lo que primero le enamoró. Allí se demoraría buscando con la lengua la concavidad inferior hasta alcanzar la cima huesuda. Mientras sus manos habrían ido ascendiendo por las piernas hasta las rodillas. Para qué ir más allá si el deseo habitaba en el lugar en que continuaban sus labios y su lengua detenidos. Mientras, seguía buscando con la mirada perdida en el pavimento, pero sólo veía zapatos de hombre, deportivas, sandalias que en nada se parecían a las que intentaba hallar…; he iba pasando el verano. Alfredo temía ahora la lluvia del otoño, que antes siempre le había gustado.

Estaba sentado en su sofá preferido. Leía el periódico cuando su esposa entró en el salón dispuesta para salir de paseo como cada tarde. Alfredo –le dijo-, espera un momento que me calce y nos vamos. Por cierto que te parece como me he pintado las uñas de los pies hoy. Muy bonito ese color rojo tan brillante–contestó Alfredo sin apenas hacer caso a lo que su esposa le decía-. Sí, verdad…he cambiado el color, estaba cansada del morado –contestó la mujer calzándose unas sandalias de tacón alto y atando las finas correas alrededor de sus piernas mientras una pequeña cadenilla de perlas tintinaba con el movimiento.

Pequeños Relatos Eróticos: ( 9) La pensión

2011-11-23T10:05:00.000-08:00

Agustín había llegado a Barcelona a principios de enero y tenía que permanecer en la capital catalana hasta finales del mes de junio; mes en que serían las oposiciones que venía preparando desde hacía ya dos años. Pensaba que era la única manera de llevar a buen término los exámenes, aislándose de su familia y sobre todo de los amigos que tanto acortaban su tiempo para el estudio. Tenía la dirección de una pensión, regentada por doña Carmen, prima lejana del padre de Agustín, y a ella se dirigió tras tomar un taxi desde la estación del ferrocarril.

El portal era oscuro, profundo, lúgubre; su habitación se asemejaba bastante a la primera impresión que recibió el muchacho al entrar en el piso. Sólo doña Carmen, matrona oronda parecía irradiar algo de luz entre aquellas paredes. Esta es tu habitación, hijo –le dijo cariñosamente-, aquí podrás estudias divinamente sin que nadie te moleste; ya me dijo tu padre que te quedarás hasta junio, ¿verdad? Sí –contestó Agustín secamente-, hasta finales.

La estancia sólo tenía una ventana y ésta daba a un patio interior con escasa ventilación. Acostumbrado a vivir al aire libre desde niño, aquella habitación, sin apenas luz y una ventana que no daba a ningún sitio, se le vino encima. Después de ordenar la ropa en el armario, miró al exterior y sus ojos chocaron contra la pared de enfrente a escasos tres metros de distancia. Tras abrir, colocó sus codos sobre el poyo y se llevó un cigarrillo a los labios. El humo de la primera bocanada ascendió lentamente; pensó que allí no corría el aire e imaginó cómo sería ese espacio en los días calurosos. Iba ya a cerrar cuando sintió un leve ruido a su izquierda. Giró la cabeza y vio en el vano contiguo unas manos que sujetaban unas hojas de papel. Pertenecían, sin duda, a una mujer y parecían moverse de forma nerviosa. Un pequeño reloj en la muñeca y una pulsera de piel eran todos sus adornos. Curioso, y pensativo a la vez, se quedó contemplando aquellas manos –blancas, delgadas y huesudas- que se movían con rapidez como si aquellos papeles las estuvieran molestando. Sintió que no podía dejar de observar aquellos dedos frágiles y esperó a que su dueña se asomase para descubrir su rostro, pero esto no sucedió; las manos se escaparon hacia el interior de la habitación, y el muchacho se quedó solo, con sus pensamientos.

A la mañana siguiente bajó al comedor a desayunar, única comida que ofrecía aquella pensión. En la sala había, tan sólo, un hombre mayor en pijama, con rayas desdibujadas por el uso, que leía distraídamente un diario local. Doña Carmen llegó con el frugal desayuno que posó sobre el mantel de plástico de la mesa. Don Ángel –dijo alegremente y elevando la voz para que el hombre pudiera escucharla-, éste chico es Agustín, hijo de un primo lejano, pasará unos meses con nosotros. Ángel levantó la mirada del periódico y saludó levemente con la mano sin pronunciar palabra. Don Ángel –comentó Carmen dirigiéndose a Agustín- es vendedor callejero; ahí donde le ves todos los días recorre las Ramblas ,arriba y abajo, ofreciendo su mercancía. Vive aquí desde hace ya varios años con su hija Mercedes. La pobre –añadió bajando la voz temiendo que Ángel pudiera escucharla- hace meses que se quedó sin trabajo, era mecágrafa – querrá decir mecanógrafa intervino el muchacho -, bueno eso, el caso es que desde entonces no sale a penas de casa; tú podrías ser buena compañía para ella. Tengo que estudiar –doña Carmen-. Ya, pero algún rato…; es por animarla; vive con su padre en la habitación contigua a la tuya, lo digo por sí…

A partir de aquel desayuno, Agustín miraba por la ventana con frecuencia, por descubrir el rostro de Mercedes, la chica de las manos blancas y huesudas. Cada vez que veía aquellas manos recordaba las palabras de su patrona, pero no se atrevía a dar el paso. Afortunadamente no necesitó de aquella iniciativa pues doña Carmen invitó a todos los pensionistas a cenar la noche en la que cumplía años. A las diez se encontraron en el comedor. Agustín pudo entonces conocer a la chica portadora de aquellas manos que al final le habían cautivado. Era extremamente delgada, pero con cierto atractivo en su figura. Su rostro pálido evidenciaba el tiempo que pasaba encerrada en su habitación; pero aquella blancura hacía resaltar su cabello negro y liso. Llevaba un vestido de flores marrones, pasado de moda y ajado, pero que sin duda se había puesto para la ocasión. Sus ojos negros y profundos se fijaron en Agustín pero no pudieron sostener la mirada del chico. Doña Carmen les sentó juntos a la hora de cenar, después de haber tomado un “piscolabis” como dijo la patrona en su jerga particular. Mercedes y Agustín poco se dijeron en el transcurso de la cena, pero las pocas palabras que comentaron fueron suficientes para que entre ellos se iniciase una buena amistad. Con el paso de los días ninguno recordaba ya aquel primer momento, era como si no hubiese existido, parecían haberse conocido desde hacía años. Agustín se fue enamorando de la chica. Mercedes miraba a los ojos de Agustín con tristeza y cuando los bajaba parecía recluirse en un mundo personal que inquietaba al chico y que además no lograba comprender. Pasearon juntos muchas tardes e incluso iban al cine, en donde –pensaba Agustín- la oscuridad pudiese ser su aliada para intentar un acercamiento más intenso; pero nada de esto se producía: Mercedes seguía estando ausente. Agustín más de una noche buscó consuelo en su mano amiga debajo de las sábanas de su propia cama.

Una mañana soleada de enero, sentados en un banco, Agustín le habló con franqueza sobre sus sentimientos. Mercedes le comentó que ella también le tenía gran afecto, alimentado por su compañía de tantos días, pero que había otra persona a la que amaba, Andrés un chico de su pueblo al que la vida le había unido. Le dijo que había recibido una carta de él, hacía ya uno días, anunciándole que iba a pasar por Barcelona para verla. Ante la tristeza de Agustín siguió hablándole mientras cogía las manos del chico: viene dentro de tres días y no me atrevo a recibirle; no tengo nada que ponerme. Mi único vestido está hecho un andrajo – Agustín recordó la primera vez que vio a Mercedes y efectivamente pensó que no le favorecía en absoluto-, no puedo presentarme así y mi padre sé que no puede permitirse comprarme nada en estos momentos; Andrés piensa que me va bien, temo haberle engañado, no puedo causarle tan mala impresión. Lo siento si te has ido enamorando de mí…

Al día siguiente por la mañana Agustín llamó a la puerta de Mercedes, en sus manos llevaba una enorme caja con un vestido rojo, el más bonito que pudo encontrar en una tienda de moda de las Ramblas.

Pequeños Relatos Eróticos: ( 8) Francisco

2011-11-21T04:17:00.000-08:00

Francisco le miraba atentamente: el rostro, el pelo, los brazos, las piernas… Quería apoderarse de la totalidad de aquella mujer que le deslumbraba.

Recostada sobre aquella otomana ocupada por almohadones de seda, parecía aún más bella, enigmática sería la palabra justa.

El negro pelo de la mujer, de rasgos nobles y andaluces, caía ensortijado sobre sus blancos hombros. Se hallaba completamente desnuda ante él, pero Francisco quería conocerle el alma, sentir lo que había dentro, ver de dónde salía aquella fortaleza interior que emanaban sus ojos negros y se trasmitía por todo aquel ser lleno de feminidad; era lo que realmente le daba aquella extraña y turbadora belleza. Apoyada sobre aquellos encajes de blancura deslumbrante, su cuerpo ligeramente atezado parecía desprender una luminosidad contrarrestada por la oscuridad ambiental de la habitación. Todo su cuerpo era luz: los brazos ligeramente izados por detrás de su cabeza, los pechos generosos y vivos, la cintura joven y el vientre plano, Por debajo de su ombligo parecía correr una leve sombra que lo uniera con la suavidad del pubis enmarcado por sus amplias caderas que caían tendenciosas alargando los redondos muslos de la mujer. Las rodillas parecían ajenas al movimiento, pero al mismo tiempo lo insinuaban. Toda ella se mecía ofreciéndose a él, a Francisco.

Francisco sonrió, estaba seguro de haber captado cada rasgo del carácter de la dama, al mismo tiempo que cada curva de su armonioso cuerpo. Tomó la paleta y el pincel y comenzó su trabajo.

Pequeños Relatos Eróticos: ( 7) El escaparate

2011-11-17T14:58:00.000-08:00

Era difícil pasar por aquella calle y no pararse ante aquel escaparate. La mayoría de las personas lo hacían con cierto rubor, tratando de esconderse a las miradas ajenas: disimulando, como mirando sin querer. Llegaban hasta él y se paraban en seco, un pasito hacia adelante y retrocedían el mismo paso. Lo habían atisbado de reojo, pero ahora, boquiabiertos, se detenían ensimismados para contemplar a aquella bella modelo alta y pelirroja. Sólo un pulido cristal les separaba de aquella dama.

La primera impresión era la de estar viendo a una novia, pero no, la imagen iba más allá. Era toda vida, luz y sensualidad en aquella desnudez insinuante. Su mirada –verde, penetrante y misteriosa – caía por debajo del tul que tapaba su rostro sin ocultarlo, lo contrario hubiera sido un delito contra la belleza. En su esbelto cuello se balanceaba un collar de perlas ladeado sin duda en su último movimiento. Toda en ella era pura armonía, desde el aire que acariciaba su rostro hasta la esbeltez de su figura donde sus piernas poseían unas huesudas y atractivas rodillas.

Por la ciudad se corrió el rumor de que cada noche, a las diez en punto, el maniquí tomaba vida y cogiendo del búcaro una flor roja le iba quitando los pétalos uno a uno hasta dejarla desnuda, buscando el deseado sí… Cierto era que la lámpara que le iluminaba durante el día, a esa precisa hora, se apagaba y se decía que era entonces cuando la chica se probaba el resto de la lencería del escaparate, sin duda buscando el placer de su amante en la ya cercana noche de bodas. Las sombras que acompañaban a la estrecha calle en donde se situaba el escaparate, hacían creer en esta ilusión a los numerosos paseantes nocturnos que se acercaban hasta el lugar; alguno hubo que hasta comentó con alegría haber visto el hechizo alguna de aquellas noches pasadas.